经幡在风里诵了三百年的咒，剑鞘里锁着少年的雨季。他们都说是情。 我昨夜又梦见你打翻的那碗汤，那碗青花碎瓷扎进我第七节颈椎的汤。 仰头时，看见云是甜的；低头时，尘土里开出你的眉眼。 康桥的水草，缠住我的喉结；小楼东风，掀开旧伤疤；纳兰的剑，从青海湖底刺穿今夜月光。
情是唐婉咽下的黄藤酒，在沈园墙头咳出带血的字。 情是祝英台投进墓穴的那道闪电，把蝴蝶钉在雷声里。 情是白素贞压在塔底的千年修行，抵不过许仙一声“娘子”。
情是中微子穿过我的身体，穿过李商隐的巴山夜雨，穿过苏东坡的短松岗，在某个排列组合的瞬间，撞见耄耋之年的你。站在樱花树下，说这一世我又迟到了。 我又缺席了那些甜到齁的黄昏，苦到颤的黎明，像孟婆打翻的汤碗，碎成满天星。 我颈椎里的瓷片年年增生，医生说这是风湿，我知道，这是没有喝完的来世，在骨头里长成的珊瑚。
情是什么？ 是此刻我对着青海湖念你的名字，湖水退去三千里，露出干涸的湖底。 全是同一句咒文，全凭这一句咒文。 （作者简介：房廷元，男，江苏宝应人，笔名，天佑。喜爱文学，常有散文、小说等见诸报端或网络） |
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